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A veces me asalta el olor a apresto. Falté a cursar hoy y mientras caminaba a comprar pintura... El olor, el apresto que me sale del pecho, la sensación de estar encendiéndome a cada segundo, mi mamá que plancha en algún domingo atemporal, encerrada en el corazón de la facultad, y yo que falté y me voy desarrugando. 

aigreur

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                         soy diminuta

dove

me senté a comer postre hoy, en tu taza, no te la llevaste ese día, como tampoco te llevaste tus sábanas, pero por la taza ni atendiste existencia
la cosa es que acá está, y cada persona que viene de visita toma el té en tu taza, charlan de sus vidas, o miran algún punto perdido
me quedó una musculosa tuya y la remera naranja que no me gustaba, la tengo puesta ahora y si corro de foco la vista puedo verte lavando los platos de espaldas a mi, planeando tu día, hablándome de que había que levantarse temprano para alcanzar el micro tal vez. 

cuando voy a agarrar un sobrecito de edulcorante me acuerdo de que siempre te pareció un veneno, si se me ocurre por casualidad que me gustaría fumar un cigarrillo aparece ahí mismo tu mirada de decepción, de reproche.
tan así es, que te perdiste las dos últimas pinturas que soñé y también, la última vez que apoyé la cabeza contra la pared en la ducha pensando hacia dónde mierda va mi vida

tampoco sé si escribirás algún guión o cuántas veces en el día me extrañarás, conociéndote, a la mañana y un poco a la tarde cuando salís de trabajar
si yo fuera otra, distinta,  en vez de esperar a que te fueras para llorar  te hubiera invitado a tomar el té con más ánimo, hubiera hecho algún comentario idiota sobre que ahora usamos el mismo desodorante, o te podría haber dicho lo linda que estabas

¿qué triste a veces, no? 

eco

''Un cronopio encuentra una flor solitaria en medio de los campos. Primero la va a arrancar, pero piensa que es una crueldad inútil y se pone de rodillas a su lado y juega alegremente con la flor, a saber: le acaricia los pétalos, la sopla para que baile, zumba como una abeja, huele su perfume, y finalmente se acuesta debajo de la flor y se duerme envuelto en una gran paz.

La flor piensa: "Es como una flor".''

JULIO CORTÁZAR

Cayeron algunas gotas hoy, y esas algunas inauguraron la temporada. La luz se cortó a la tarde y ahora sopla el viento, va a tirar todo, va a volar mi casa conmigo adentro, con mis hojas y lápices. Todos vamos a volar eternos al lugar donde no existen las palabras.

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Me desnudé y me acosté a dormir, pensé en él unos segundos y después ese pensamiento se confundió con los mosquitos y la humedad. Me desperté exaltada, pasó un ocho por la puerta de mi casa en plena oscuridad, por detrás todo el tránsito de la avenida. 

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Existe un resplandor distinto en las noches sin electricidad, es como si se hubieran robado el cielo de alguna enciclopedia y lo hubieran pegado arriba de nuestro barrio. Por primera vez en años puedo ver a las luciérnagas como en verdad son y esta podría ser una noche hermosa si no fuera por el olor a goma quemada y a humedad, olor a mi muriéndome en algún recuerdo, en algún lugar.

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J propone que más allá del monte crecen secuoyas y baobabs, me imagino uno en silencio, oculto para siempre de la vista humana. Estoy transpirada, quiénes somos en la oscuridad, a quiénes tocamos, a quién tocar.

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El tránsito nos abandona de a ratos, a lo lejos pude ver tres luces que bailaban pero nunca se acercaban, hay otros jugando conmigo en la oscuridad.

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Debe haber alguien en el campo, tirado sobre las flores frescas que le acarician la espalda, mirando al cielo, pensando en mi o viendo la puerta de mi casa. Viéndome, con ternura. 

nadie ha estado aquí

qué poco atinado que te atropellen una noche de invierno,  cuánto frío que hace para tirarse sobre el pavimento a pensar

qué triste si vos, hermosa, una noche de invierno caminaras con el viento en contra y la vista perdida, triste sería que el destino, habiéndote ignorado hasta ese momento, decidiera atropellarte.

y volaras por los aires pensando en la humedad que eriza los árboles, viendo la primera estrella de los deseos nocturnos.

triste ese sueño que sueño con vos todas las noches, cuando desnuda vas a cruzar la calle de mi ciudad natal.

triste esta flor, en la que no creo. 

el reecuentro

Salgo al jardín insistentemente y me pongo a respirar para ver si se desprenden todos esos recuerdos, los dejo ir! vuelen! sean felices que llega la primavera! 

La génesis de lo que escribo son los sueños, sueño mis cuentos... 

la otra noche me recosté en la oscuridad sólo con el sonido del calor, y mientras dormitaba y mis ojos se cerraban, comencé a escuchar un jadeo que se acercaba ansiosamente, estiré mi mano y sentí un pelaje suave (sí, así de rápido paso todo), luego una voz:

-vení conmigo

los sueños no tienen lógica, así que no dudé un segundo en seguir a la bestia guiándome sólo por sus jadeos hasta llegar al jardín, en realidad, de día mi jardín no se veía de esa manera, las flores brillaban y la única luz era la de una luna enorme que se posaba sobre los bancos y la enredadera.

pude ver. 

-ahora vamos a jugar. Me dijo. 

entonces comencé a llorar como no había llorado en años, como no había llorado con la muerte de mi padre, lloré como en los sueños.

y me tiré en el pasto, y jugamos a las caricias, a correr, jugamos a cuando yo le contaba mis tristezas y ella miraba a la luna, jugamos a dormir la siesta pero yo no dormía, yo la miraba sin entender la vida, ni la verdad, ni a los seres humanos, ni la manera correcta de hacer un té, yo me quedé despierta en el sueño.

durmió y durmió tanto que la creí muerta pero cuando lo creyó oportuno dijo que debía irse, que tenía cosas que hacer y que me iba a extrañar, me llevó hasta mi cama y con un gran abrazo me hizo prometerle que no la vería partir. 

p.d: dejé de escribir, me han quitado esa capacidad, dios, si existe, me ha salvado. pero tanto te extraño que he de escribir mil libros mal escritos, por vos. 

maíz de teja

vi una vez un jardín lleno de girasoles, se movían mirando al sol y eran el doble de altos que yo.-

dondiego de noche

 “Me acorraló, me sacó de quicio, me enfrentó a lo más absoluto: amor, sacrificio, ternura, abandono. Me dislocó, me transformó. ¿Por qué no me lo había dicho nadie? ¿Por qué no se habla de eso?”





me tendió su pancita para dormir, lloré, derramé las lágrimas más dulces en su ombligo, en su sexo
le conté sobre las viejas civilizaciones, le expliqué significados, le leí mis cuentos
besé sus piernas y sus brazos, todos juntos, ¡la confundí con una margarita!

florcitas de terciopelo

el otoño volvió agresivo a la ciudad y derramaba pasivamente la tristeza sobre la membrana de las terrazas. Tuve que salir temprano esa mañana, a las siete sonó el despertador, con ligereza me decidí a ponerme las medibachas que para mi disgusto eran demasiado finas y luego de un rato, improvisé un rodete para finalmente tomar el colectivo.

cuando llegué confirmé que la elección de medias debería haber sido otra, ¿por qué no usé las can can? ¿ por qué no tengo medibachas de lana?, las otras chicas iban mejor peinadas pero cargaban sus libros y no parecían nada cómodas, no me importó. Dieron las nueve veinte cuando terminé de subir las escaleras para acomodarme en mi pupitre cerca de la puerta, un compañero me hizo un ademán desde el fondo y le respondí con un meneo de cabeza, no sé hablar en las mañanas.

la clase empezó puntual y fue ahí que observé , los vi a todos con sus apuntes, cuadernos, ideas y hasta sueños entonces me maree mientras todo mi interior se precipitaba hacia la enorme cúpula del banco -¿alguien ahí estaría, también, precipitándose a mi clase?- todo pasó tan rápidamente como cuando muchas pastillitas frutales caen al piso, es que fue un susurro que retorció mi estómago obligándome a pararme frente a la clase...

ahí estaba inmovil mientras una de mis compañeras contaba su postura sobre la última poesía que habíamos leído, todos me miraron y no alcanzarían mil meneos de cabeza para responder a su única duda ¿qué hace parada?

-Me siento mal. Contesté. ¿Puedo retirarme?.

la profesora me miró compasiva, como si supiera, como si ella supiera que dentro mío todo estaba practicamente perdido, y me dijo que sí, que me fuera tranquila, que no llevara certificado, que ella entendía.

nunca nadie antes había entendido, entonces me abracé con el saco bordó de hilo grueso, apreté el bolso color infancia contra mi abdomen y bajé las escaleras pensando en él.



.que se tome la violación caprichosa de la ortografía como una cercanía.

margaritas

el día en que mi madre me ignoró, (mi hermano se desvaneció), mi amor prometió volver y mi perra se durmió, salí al jardín descalza, caminé con los pies quemados entre las mariposas¹ y lloré mirando el lago² verde azulado.

lloré por mi padre ya muerto, por el vestido que tan mal me quedaba, porque llovía con sol, porque no me gustaba mi letra, lloré por mi desorden de ansiedad, por mis pulmones, por no haber encontrado un almohadón para la hermosa funda de flores caladas y brodery.

de tanto llorar tardé en notar que algo me miraba desde el agua, y la cosa y yo lloramos juntas toda esa tarde hermosa.

1. podrían haber sido libélulas, no presté atención
2. que era, en realidad, la pileta enorme llena de algas 

liberty blue

perfume a frutilla

un poco de música
y tomas té de tilo
en bombacha 

color piel 
cerca del humo de escritorio
y de esos lápices
con tu nombre tallado

 

el paraje de los gitanos

 ''Siempre deslizándose con la corriente...,
     siempre flotando en ese rayo dorado...,
     la vida, acaso, ¿no es más que un sueño?''

                                          L.C 

oliver se recuesta en la arena tibia
sin darle tiempo a sus pupilas de hacer enfoque entre tanto color

oliver tanque goes to the sea, looks at the ones she once loved [...]

me habla impaciente sobre unas enormes aguas vivas que vio una vez
y ríe tan dulcemente que las notas viajan a través de la lluvia

también dice que un día de tormenta el mar se puso tan bravo
que de aquel océano desconocido llegaron criaturas hermosas y
todo fue una fiesta

trata de conformarme diciéndome que allá, en ese paraje,
los gitanos regalan estrellitas de papel cuando el mar se pone verde
muy verde, dice, esmeralda

¿alguna vez sentiste como si todo fuera un sueño? ¿alguna vez, acaso, te lo cuestionaste?, me pregunta.

sí, es el sueño del rey, contesto acurrucándome en su pecho.

continuaciones con olorcito a sandía

¿quién es ella realmente? el momento en que la última gota de lluvia abandona a un jazmín



Hasta que aparecés vos, pulcra y reluciente, dorada,
para acercarme a la inminente humanidad que me persigue,
a lo dulce de la angustia eterna, del deseo en tu mirada

sos la dueña del miedo a ser desconocidos,
 y de los otros miedos, los que no te digo

no existís así como sos, fresca
pura sandía, rosa despacito
acá en mi continuación 

la acarameladíta

y acá estás vos para despertar este salvaje instinto de felicidad



 a veces me cuestiono si lo único
que me permite sostener este hilo de locura
   es imaginar tu risa tímida 
en las costas de mis secretos

tan deliciosa sos,
  que tu piel se me acaramela 
en el recuerdo. 

Ciruelo primo

No sé porqué decidí no escribir lo inexorable, por cierto, el ciruelo floreció al día siguiente de que él se durmiera, en mi mente está durmiendo y es por eso que sufro menos, vivo en estado de ansiedad esperando que vuelva renacido, para mi, ¿la gente se irá a dormir eternamente para florecer al final de la eternidad?, ¿no hay jardines, ni música, ni lluvia, ni risas, ni miedos en ella?, ¿no hay nadie que me necesite tan genuinamente para despojar un caramelo de su envoltura?

No existen esas medidas y yo lo sé porque cuando te recuerdo me embarga el más fiel sentido de injusticia, me embarga sufrir tan justificadamente que alcanzaría con pensar cerca de un canario para verlo desfallecer en medio del jardín. 

¿Quién me va a amar? le pregunto de vuelta al lugar donde sólo dios y los recuerdos escuchan, no hay forma fácil de decir te extraño.

las mariposas de la estación

Cuando me pregunten por el otoño, diré tu nombre.


El cuento decía que una mujer joven se paraba en el marco de la puerta de entrada, mirando hacía la pequeña oscuridad, pasaba su mano por el rostro feliz de la soledad y dejando sus pies desnudos daba giros llenos de gracia, de figura y excelencia para caer agotada en una alfombra vieja y desgarbada. 

También hablaba de una mujer joven que, con un ramo de jazmines se adentraba en un cementerio, miraba a los ojos del ángel guardián, sonriéndole, y seguía su camino abrazándose a la idea de que cuando todo volviera a florecer...

la historia sobre una joven con los pies lastimados de secretos ahogados que bailaba en la eterna simpleza de un rocío. La infeliz, la hermosa nunca más vista, sólo por el color de sus labios esa tarde en la estación.

Cotton Flower

''los personajes se evaden de mis libros y me interrogan''




exceso de gravedad sobre la ciudad y miles de cuerpos que transpiran al unísono, como siempre, en medio de la multitud, brillando está alguien que salió de su casa para no cambiar la historia ni la vida de nadie, esta personita lleva un frasco con estrellas de papel y me mira fijo, reprochándome que mis imágenes no son lo suficientemente hermosas.

si fuera menos feliz, escribiría más lindo.

silencio

 


sentir el cemento caliente en mis pies, y la pared raspando el pedacito de espalda que sonríe cuando me da frío. 

y entonces, miré al pasillo dejando caer mi vestido mientras agarraba las últimas nubes que alguien me había regalado. 

hoy no existo.


 

Gotitas de azucar

''El papel del corazón es convertirse en himno.''

Cuando todavía era demasiado chica, solía quedarme shokeada mirando las luces del boliche, stop motion, stop life, stopped time.  ¿Quiénes eran esos extraños? ¿por qué eran mis amigos esa noche? ¿qué sentirían un martes en la tarde? ¿usarían perfumes tan ricos en la semana?. 

Mi cuerpo todavía se acuerda de haberse sentido huérfano entre tanta multitud. Y qué delicioso era! Supongo que, a fin de cuentas, la juventud no me ha abandonado.

Sigo hermosa  como el día en que morí por primera vez sangrando gotitas de azúcar.

Jacarandá

El silencio de las calles
Me dibuja tu hermosa sonrisa

''Todas la muerte y la vida se colmaron de tul.
  Y en el altar de los huertos, los cirios humean. Pasan los animales del crepúsculo, con las astas llenas de cirios encendidos y están el abuelo y la abuela, ésta con su vestido de rafia, su corona de pequeñas piñas. La novia está todo cargada de tul, tiene los huesos de tul.
Por los senderos del huerto, andan carruajes extraños, nunca vistos, llenos de niños y de viejos. Están sembrando arroz y confites y huevos de paloma. Mañana habrá palomas y arroz y magnolias por todos lados.
Tienden la mesa; dan preferencia al druida; parten el pastel lleno de dulces, de pajarillos, de perlitas.
Se oye el cuchicheo de los niños, de los viejos.
Los cirios humean.
  Los novios abren sus grandes alas blancas; se van volando por el cielo.''

Ojalá mis sueños y mis realidades fueran la mitad, siquiera, de hermosos. ''Soy'' y ''Yo'' son las palabras más pronunciadas por la humanidad, luego, DIOS.
Tengo miedo, dios, escucho. Yo tengo miedo, dios.
Un dios teñido de jacarandá en una ciudad que lo odia, maltratado, golpeado, machucado, adorablemente triste. Soy feliz, yo también toda de jaracarandá y estoy hermosa.
Mientras duermo, un pequeño viento roza mi cara, en la ventana un día gris, las sabanas más suaves que mi cuerpo podría permitir y el olor a raid que me hace sentir segura, en casa.


¿No que la ciudad huele deliciosa con los tilos ya florecidos?
Sonrío, otra vez.