las mariposas de la estación

Cuando me pregunten por el otoño, diré tu nombre.


El cuento decía que una mujer joven se paraba en el marco de la puerta de entrada, mirando hacía la pequeña oscuridad, pasaba su mano por el rostro feliz de la soledad y dejando sus pies desnudos daba giros llenos de gracia, de figura y excelencia para caer agotada en una alfombra vieja y desgarbada. 

También hablaba de una mujer joven que, con un ramo de jazmines se adentraba en un cementerio, miraba a los ojos del ángel guardián, sonriéndole, y seguía su camino abrazándose a la idea de que cuando todo volviera a florecer...

la historia sobre una joven con los pies lastimados de secretos ahogados que bailaba en la eterna simpleza de un rocío. La infeliz, la hermosa nunca más vista, sólo por el color de sus labios esa tarde en la estación.

La explicación al suicidio, por la primavera.

''[...] Tienes sangre y respiración.
Vives sobre esta tierra.
Conoces sus sabores,
estaciones, florecimientos,
jugaste al sol,
hablaste con nosotros.
Agua clara, vástago
primaveral, tierra,
silencio que germina,
de niña jugaste
bajo un cielo distinto,
tienes su silencio en los ojos,
una nube, que brota
cual manantial profundo.

Ríes ahora y te sobresaltas sobre este silencio.''




Es una escena totalmente simple, totalmente nada. Una mujer joven, demasiado, con un abrigo de lana blanca se acerca a un aparador, la casa está en silencio, la luz aproxima las cuatro de la tarde y ella toma un sobre de té, lo pone en una taza con la imagen de una vaca mientras se escucha el hervor de un agua que alguien colocó en la pava, se distrae, todo se pone más lento...

''Tiempo muerto, tiempo sin medida''


Adultez muerta, adultez sin medida. Comienza a llover mientras la joven sonríe y miles de pétalos rosas vuelan por todos lados, las paredes se tiñen, puede sentir los árboles caer, las raíces aferrándose, el cielo diciendo su nombre, lo que pidió y deseo toda una vida. UNA TRAGEDIA HERMOSA.

(Es amorfa y tiene olor a jazmín, mis preferidos, quiero que mi tumba tenga jazmines)

Voltea agarrando la taza, y una lágrima cae sobre su rostro para encontrarse con unos labios manchados de azul. Más abajo, la delicia, el calor, la humedad, los libros. Dos piernas blanco porcelana que sangran, sonrío. 



The end. 

Como una estrella fugaz

''No he conocido a nadie que amase tanto la decadencia como ella. Y, sin embargo, se mató para eludirla.''

Me encontraba fumando un cigarrillo, quedaban unas cinco pitadas, leía un libro del que no recuerdo identidad, o existencia. De un momento a otro, me aviso que no fumo, pero igual me llevo el cigarro a la boca, entonces... Sé que tampoco puedo fumar, y me ahogo, y empiezo a toser, todo tiene gusto a alquitrán, a humo. Cae el libro. Caigo yo. 

Me despierto, transpirando, mareada, se escucha la lluvia. Fue una pesadilla. Salgo de mi habitación, y otra vez están los paramedicos, mi mamá en primer plano llorando, al lado mi hermano. Los miro. Me miran. ¿Por qué nadie me despertó?. Camino por el pasillo, llegando al marco de una habitación demasiado iluminada, no me atrevo a entrar, sé quién está ahí. Hay dos médicos, me miran, los miro.  Una tercera persona se deja ver la espalda, es él... O lo que queda de él. No me habla, no me mira. ¡Pero si ese día no llovía, Vero!

Me despierto, transpirada, adolorida, mareada, masacrada, injusta e infiel. Fue otra pesadilla. Otro reflejo de una vida anterior. Salgo de mi habitación, corro al baño, busco agua, una gota al menos, para sanar mi garganta. Silencio. Entonces aparecen todas estas personas que traen flores, el olor irrita instantáneamente mi organismo, se marchita, se tuerce, metamorfosis del día insosayable. Un cura tirando agua bendita sobre el cajón, horas después de que se apagaran las luces, otra mañana reluciente, los primeros calores de Septiembre. Despertate, despertate, despertate. 

Me despierto. Miro alrededor. Una pequeña porción de mi espía a través de este ojo izquierdo. Todo lo que queda de esperanza. Se escucha el canto de los pájaros. Tomo coraje y salgo de mi habitación... 

Coronita de novia

'' ¿Quién eres? -Soy un extranjero para la policía, para dios, para mí mismo.''

La calle tenía olor a pocotos hoy, no sé, a tilo también, a paraíso, nunca supe que los árboles corrientes poseían nombre, lo que es la ignorancia, siempre hay un alguien curiosamente obsesivo de las identidades. Pasé todo el día con la sensación de no estar dentro mío. 

Dormí mal, despertarme cada tres horas para tener miedo, me da miedo la noche, me siento más sola... Otra prueba irrefutable de mi humanidad absoluta, soy primitiva al punto de lastimarme para no aceptarlo. 

Si leyera realmente lo que escribo, si mi cerebro analizara estas estructuras a fondo, suicidaría cada una de mis palabras Y clausuraría mi persona por toda la eternidad.

Exploción primaveral

Que los otros puedan ver mi alma, o verme a mi, material y sólida, pero eternamente frágil, no me condiciona. Lo pensé en profundidad mientras hacía el viaje de siempre y trataba de buscar distracción en el exterior, se me ocurrió que el invierno pasado las ventanas del micro se abrieron igual, y ahora en primavera, siguen abiertas.

También se me ocurren otras cosas, corro la mirada al piso, golpeándome mentalmente para dejar de pensar, de necesitar. 

Me recorre el calor de verte inmóvil en mi soledad, inmortal, parte mía más que yo misma... Y entonces, para maravillar a todos, exploto en mil pedazos, en medio del micro, de la ciudad, mil pedazos brillantes de yo misma, de mi misma, de mi piel, ojos, cabello, ideas, perversiones. Exploto y dejo perfume de jazmines muertos.