florcitas de terciopelo

el otoño volvió agresivo a la ciudad y derramaba pasivamente la tristeza sobre la membrana de las terrazas. Tuve que salir temprano esa mañana, a las siete sonó el despertador, con ligereza me decidí a ponerme las medibachas que para mi disgusto eran demasiado finas y luego de un rato, improvisé un rodete para finalmente tomar el colectivo.

cuando llegué confirmé que la elección de medias debería haber sido otra, ¿por qué no usé las can can? ¿ por qué no tengo medibachas de lana?, las otras chicas iban mejor peinadas pero cargaban sus libros y no parecían nada cómodas, no me importó. Dieron las nueve veinte cuando terminé de subir las escaleras para acomodarme en mi pupitre cerca de la puerta, un compañero me hizo un ademán desde el fondo y le respondí con un meneo de cabeza, no sé hablar en las mañanas.

la clase empezó puntual y fue ahí que observé , los vi a todos con sus apuntes, cuadernos, ideas y hasta sueños entonces me maree mientras todo mi interior se precipitaba hacia la enorme cúpula del banco -¿alguien ahí estaría, también, precipitándose a mi clase?- todo pasó tan rápidamente como cuando muchas pastillitas frutales caen al piso, es que fue un susurro que retorció mi estómago obligándome a pararme frente a la clase...

ahí estaba inmovil mientras una de mis compañeras contaba su postura sobre la última poesía que habíamos leído, todos me miraron y no alcanzarían mil meneos de cabeza para responder a su única duda ¿qué hace parada?

-Me siento mal. Contesté. ¿Puedo retirarme?.

la profesora me miró compasiva, como si supiera, como si ella supiera que dentro mío todo estaba practicamente perdido, y me dijo que sí, que me fuera tranquila, que no llevara certificado, que ella entendía.

nunca nadie antes había entendido, entonces me abracé con el saco bordó de hilo grueso, apreté el bolso color infancia contra mi abdomen y bajé las escaleras pensando en él.



.que se tome la violación caprichosa de la ortografía como una cercanía.

liberty blue

perfume a frutilla

un poco de música
y tomas té de tilo
en bombacha 

color piel 
cerca del humo de escritorio
y de esos lápices
con tu nombre tallado

 

el paraje de los gitanos

 ''Siempre deslizándose con la corriente...,
     siempre flotando en ese rayo dorado...,
     la vida, acaso, ¿no es más que un sueño?''

                                          L.C 

oliver se recuesta en la arena tibia
sin darle tiempo a sus pupilas de hacer enfoque entre tanto color

oliver tanque goes to the sea, looks at the ones she once loved [...]

me habla impaciente sobre unas enormes aguas vivas que vio una vez
y ríe tan dulcemente que las notas viajan a través de la lluvia

también dice que un día de tormenta el mar se puso tan bravo
que de aquel océano desconocido llegaron criaturas hermosas y
todo fue una fiesta

trata de conformarme diciéndome que allá, en ese paraje,
los gitanos regalan estrellitas de papel cuando el mar se pone verde
muy verde, dice, esmeralda

¿alguna vez sentiste como si todo fuera un sueño? ¿alguna vez, acaso, te lo cuestionaste?, me pregunta.

sí, es el sueño del rey, contesto acurrucándome en su pecho.

continuaciones con olorcito a sandía

¿quién es ella realmente? el momento en que la última gota de lluvia abandona a un jazmín



Hasta que aparecés vos, pulcra y reluciente, dorada,
para acercarme a la inminente humanidad que me persigue,
a lo dulce de la angustia eterna, del deseo en tu mirada

sos la dueña del miedo a ser desconocidos,
 y de los otros miedos, los que no te digo

no existís así como sos, fresca
pura sandía, rosa despacito
acá en mi continuación 

la acarameladíta

y acá estás vos para despertar este salvaje instinto de felicidad



 a veces me cuestiono si lo único
que me permite sostener este hilo de locura
   es imaginar tu risa tímida 
en las costas de mis secretos

tan deliciosa sos,
  que tu piel se me acaramela 
en el recuerdo. 

Ciruelo primo

No sé porqué decidí no escribir lo inexorable, por cierto, el ciruelo floreció al día siguiente de que él se durmiera, en mi mente está durmiendo y es por eso que sufro menos, vivo en estado de ansiedad esperando que vuelva renacido, para mi, ¿la gente se irá a dormir eternamente para florecer al final de la eternidad?, ¿no hay jardines, ni música, ni lluvia, ni risas, ni miedos en ella?, ¿no hay nadie que me necesite tan genuinamente para despojar un caramelo de su envoltura?

No existen esas medidas y yo lo sé porque cuando te recuerdo me embarga el más fiel sentido de injusticia, me embarga sufrir tan justificadamente que alcanzaría con pensar cerca de un canario para verlo desfallecer en medio del jardín. 

¿Quién me va a amar? le pregunto de vuelta al lugar donde sólo dios y los recuerdos escuchan, no hay forma fácil de decir te extraño.

las mariposas de la estación

Cuando me pregunten por el otoño, diré tu nombre.


El cuento decía que una mujer joven se paraba en el marco de la puerta de entrada, mirando hacía la pequeña oscuridad, pasaba su mano por el rostro feliz de la soledad y dejando sus pies desnudos daba giros llenos de gracia, de figura y excelencia para caer agotada en una alfombra vieja y desgarbada. 

También hablaba de una mujer joven que, con un ramo de jazmines se adentraba en un cementerio, miraba a los ojos del ángel guardián, sonriéndole, y seguía su camino abrazándose a la idea de que cuando todo volviera a florecer...

la historia sobre una joven con los pies lastimados de secretos ahogados que bailaba en la eterna simpleza de un rocío. La infeliz, la hermosa nunca más vista, sólo por el color de sus labios esa tarde en la estación.

Cotton Flower

''los personajes se evaden de mis libros y me interrogan''




exceso de gravedad sobre la ciudad y miles de cuerpos que transpiran al unísono, como siempre, en medio de la multitud, brillando está alguien que salió de su casa para no cambiar la historia ni la vida de nadie, esta personita lleva un frasco con estrellas de papel y me mira fijo, reprochándome que mis imágenes no son lo suficientemente hermosas.

si fuera menos feliz, escribiría más lindo.

silencio

 


sentir el cemento caliente en mis pies, y la pared raspando el pedacito de espalda que sonríe cuando me da frío. 

y entonces, miré al pasillo dejando caer mi vestido mientras agarraba las últimas nubes que alguien me había regalado. 

hoy no existo.


 

Gotitas de azucar

''El papel del corazón es convertirse en himno.''

Cuando todavía era demasiado chica, solía quedarme shokeada mirando las luces del boliche, stop motion, stop life, stopped time.  ¿Quiénes eran esos extraños? ¿por qué eran mis amigos esa noche? ¿qué sentirían un martes en la tarde? ¿usarían perfumes tan ricos en la semana?. 

Mi cuerpo todavía se acuerda de haberse sentido huérfano entre tanta multitud. Y qué delicioso era! Supongo que, a fin de cuentas, la juventud no me ha abandonado.

Sigo hermosa  como el día en que morí por primera vez sangrando gotitas de azúcar.

Jacarandá

El silencio de las calles
Me dibuja tu hermosa sonrisa

''Todas la muerte y la vida se colmaron de tul.
  Y en el altar de los huertos, los cirios humean. Pasan los animales del crepúsculo, con las astas llenas de cirios encendidos y están el abuelo y la abuela, ésta con su vestido de rafia, su corona de pequeñas piñas. La novia está todo cargada de tul, tiene los huesos de tul.
Por los senderos del huerto, andan carruajes extraños, nunca vistos, llenos de niños y de viejos. Están sembrando arroz y confites y huevos de paloma. Mañana habrá palomas y arroz y magnolias por todos lados.
Tienden la mesa; dan preferencia al druida; parten el pastel lleno de dulces, de pajarillos, de perlitas.
Se oye el cuchicheo de los niños, de los viejos.
Los cirios humean.
  Los novios abren sus grandes alas blancas; se van volando por el cielo.''

Ojalá mis sueños y mis realidades fueran la mitad, siquiera, de hermosos. ''Soy'' y ''Yo'' son las palabras más pronunciadas por la humanidad, luego, DIOS.
Tengo miedo, dios, escucho. Yo tengo miedo, dios.
Un dios teñido de jacarandá en una ciudad que lo odia, maltratado, golpeado, machucado, adorablemente triste. Soy feliz, yo también toda de jaracarandá y estoy hermosa.
Mientras duermo, un pequeño viento roza mi cara, en la ventana un día gris, las sabanas más suaves que mi cuerpo podría permitir y el olor a raid que me hace sentir segura, en casa.


¿No que la ciudad huele deliciosa con los tilos ya florecidos?
Sonrío, otra vez.

La explicación al suicidio, por la primavera.

''[...] Tienes sangre y respiración.
Vives sobre esta tierra.
Conoces sus sabores,
estaciones, florecimientos,
jugaste al sol,
hablaste con nosotros.
Agua clara, vástago
primaveral, tierra,
silencio que germina,
de niña jugaste
bajo un cielo distinto,
tienes su silencio en los ojos,
una nube, que brota
cual manantial profundo.

Ríes ahora y te sobresaltas sobre este silencio.''




Es una escena totalmente simple, totalmente nada. Una mujer joven, demasiado, con un abrigo de lana blanca se acerca a un aparador, la casa está en silencio, la luz aproxima las cuatro de la tarde y ella toma un sobre de té, lo pone en una taza con la imagen de una vaca mientras se escucha el hervor de un agua que alguien colocó en la pava, se distrae, todo se pone más lento...

''Tiempo muerto, tiempo sin medida''


Adultez muerta, adultez sin medida. Comienza a llover mientras la joven sonríe y miles de pétalos rosas vuelan por todos lados, las paredes se tiñen, puede sentir los árboles caer, las raíces aferrándose, el cielo diciendo su nombre, lo que pidió y deseo toda una vida. UNA TRAGEDIA HERMOSA.

(Es amorfa y tiene olor a jazmín, mis preferidos, quiero que mi tumba tenga jazmines)

Voltea agarrando la taza, y una lágrima cae sobre su rostro para encontrarse con unos labios manchados de azul. Más abajo, la delicia, el calor, la humedad, los libros. Dos piernas blanco porcelana que sangran, sonrío. 



The end. 

Ciruelo

''Pasarán las peores cosas, los peores días y también los ratos en los cuales uno se siente muy infortunado, pero tú estarás allí, como la luna en la noche, acabando con las malas impresiones del día [...] No, no tengas temor, ya te llevo aquí, honda y cuidadosamente guardado, en el lugar donde te digo que todos dicen que tenemos el corazón [...] Me han golpeado, sabes, me han dado duros golpes en eso que le llaman sentimiento. No sé quién; pero sí sé que a veces cuando me examino el alma, la siento un poco quebrada.''

Si no te conociera tanto, aunque sí, en tu recuerdo dedicaría bestialmente alguna canción de Depeche Mode, un fragmento, el más hermoso, más poético, pero, no. Nadie más tendrá la gracia de verte llorar en nombre del arte, de lo hermoso, de la música. 

Nada más que este conjunto de defectos y edulcorante, que proclamo mío. Que nombro yo. Nada menos para ofrecer.

Como una estrella fugaz

''No he conocido a nadie que amase tanto la decadencia como ella. Y, sin embargo, se mató para eludirla.''

Me encontraba fumando un cigarrillo, quedaban unas cinco pitadas, leía un libro del que no recuerdo identidad, o existencia. De un momento a otro, me aviso que no fumo, pero igual me llevo el cigarro a la boca, entonces... Sé que tampoco puedo fumar, y me ahogo, y empiezo a toser, todo tiene gusto a alquitrán, a humo. Cae el libro. Caigo yo. 

Me despierto, transpirando, mareada, se escucha la lluvia. Fue una pesadilla. Salgo de mi habitación, y otra vez están los paramedicos, mi mamá en primer plano llorando, al lado mi hermano. Los miro. Me miran. ¿Por qué nadie me despertó?. Camino por el pasillo, llegando al marco de una habitación demasiado iluminada, no me atrevo a entrar, sé quién está ahí. Hay dos médicos, me miran, los miro.  Una tercera persona se deja ver la espalda, es él... O lo que queda de él. No me habla, no me mira. ¡Pero si ese día no llovía, Vero!

Me despierto, transpirada, adolorida, mareada, masacrada, injusta e infiel. Fue otra pesadilla. Otro reflejo de una vida anterior. Salgo de mi habitación, corro al baño, busco agua, una gota al menos, para sanar mi garganta. Silencio. Entonces aparecen todas estas personas que traen flores, el olor irrita instantáneamente mi organismo, se marchita, se tuerce, metamorfosis del día insosayable. Un cura tirando agua bendita sobre el cajón, horas después de que se apagaran las luces, otra mañana reluciente, los primeros calores de Septiembre. Despertate, despertate, despertate. 

Me despierto. Miro alrededor. Una pequeña porción de mi espía a través de este ojo izquierdo. Todo lo que queda de esperanza. Se escucha el canto de los pájaros. Tomo coraje y salgo de mi habitación... 

Coronita de novia

'' ¿Quién eres? -Soy un extranjero para la policía, para dios, para mí mismo.''

La calle tenía olor a pocotos hoy, no sé, a tilo también, a paraíso, nunca supe que los árboles corrientes poseían nombre, lo que es la ignorancia, siempre hay un alguien curiosamente obsesivo de las identidades. Pasé todo el día con la sensación de no estar dentro mío. 

Dormí mal, despertarme cada tres horas para tener miedo, me da miedo la noche, me siento más sola... Otra prueba irrefutable de mi humanidad absoluta, soy primitiva al punto de lastimarme para no aceptarlo. 

Si leyera realmente lo que escribo, si mi cerebro analizara estas estructuras a fondo, suicidaría cada una de mis palabras Y clausuraría mi persona por toda la eternidad.

Exploción primaveral

Que los otros puedan ver mi alma, o verme a mi, material y sólida, pero eternamente frágil, no me condiciona. Lo pensé en profundidad mientras hacía el viaje de siempre y trataba de buscar distracción en el exterior, se me ocurrió que el invierno pasado las ventanas del micro se abrieron igual, y ahora en primavera, siguen abiertas.

También se me ocurren otras cosas, corro la mirada al piso, golpeándome mentalmente para dejar de pensar, de necesitar. 

Me recorre el calor de verte inmóvil en mi soledad, inmortal, parte mía más que yo misma... Y entonces, para maravillar a todos, exploto en mil pedazos, en medio del micro, de la ciudad, mil pedazos brillantes de yo misma, de mi misma, de mi piel, ojos, cabello, ideas, perversiones. Exploto y dejo perfume de jazmines muertos. 

Aunque me fuercen...

''Matarse es, de hecho, rivalizar con la muerte, es demostrar que uno lo puede hacer mejor que ella, es hacerle una jugada y, éxito no desdeñable, rehabilitarse ante sus propios ojos. Se tranquiliza uno, se persuade uno de que no se es el último, de que se merece cierto respeto. Uno se dice: Hasta ahora, incapaz de tomar una iniciativa, no tenía ninguna estima por mí mismo; ahora todo cambia: Destruyéndome, destruyo del mismo golpe todas las razones que tenía para despreciarme, vuelvo a ganar confianza, soy alguien por siempre jamás...''

Por siempre jamás, soy alguien, soy alguien, soy alguien. No paro de repetirmelo, trato de acostumbrarme al dolor y al placer de tenerme, ninguna de las dos. Caigo otra vez en el sufrimiento de existir, sabiendo que existo, sintiendo que existo, colerizandome con lo que me rodea, desde adentro. 

Mañana es mejor! Cae el Lunes sobre mi cabeza, cuerpo, energía que se quiere disfrazar de alma, que trata de camuflarse en un mundo de extraños que me rodean, nada más que pronombres. Y yo acá.  Pensando en vos.