liberty blue

perfume a frutilla

un poco de música
y tomas té de tilo
en bombacha 

color piel 
cerca del humo de escritorio
y de esos lápices
con tu nombre tallado

 

el paraje de los gitanos

 ''Siempre deslizándose con la corriente...,
     siempre flotando en ese rayo dorado...,
     la vida, acaso, ¿no es más que un sueño?''

                                          L.C 

oliver se recuesta en la arena tibia
sin darle tiempo a sus pupilas de hacer enfoque entre tanto color

oliver tanque goes to the sea, looks at the ones she once loved [...]

me habla impaciente sobre unas enormes aguas vivas que vio una vez
y ríe tan dulcemente que las notas viajan a través de la lluvia

también dice que un día de tormenta el mar se puso tan bravo
que de aquel océano desconocido llegaron criaturas hermosas y
todo fue una fiesta

trata de conformarme diciéndome que allá, en ese paraje,
los gitanos regalan estrellitas de papel cuando el mar se pone verde
muy verde, dice, esmeralda

¿alguna vez sentiste como si todo fuera un sueño? ¿alguna vez, acaso, te lo cuestionaste?, me pregunta.

sí, es el sueño del rey, contesto acurrucándome en su pecho.

continuaciones con olorcito a sandía

¿quién es ella realmente? el momento en que la última gota de lluvia abandona a un jazmín



Hasta que aparecés vos, pulcra y reluciente, dorada,
para acercarme a la inminente humanidad que me persigue,
a lo dulce de la angustia eterna, del deseo en tu mirada

sos la dueña del miedo a ser desconocidos,
 y de los otros miedos, los que no te digo

no existís así como sos, fresca
pura sandía, rosa despacito
acá en mi continuación 

silencio

 


sentir el cemento caliente en mis pies, y la pared raspando el pedacito de espalda que sonríe cuando me da frío. 

y entonces, miré al pasillo dejando caer mi vestido mientras agarraba las últimas nubes que alguien me había regalado. 

hoy no existo.